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Espacio de jjml - Windows Live: "TENGO SUEÑO

Tengo más sueño que el gato, aunque parezca imposible. Y aquí ando, o mejor dicho: aquí estoy, sin mover los pies ni pa ir a mear, cansado y sin ganas de nada, con el chunda-chunda del hardcore metido todavía en la cabeza, y maldiciendo a todas las raves que en el mundo son. Hace fresquito en la calle, por fín, así que me voy a pasear mis legañas por la calle, a luchar con la administración pública, que es como luchar contra molinos de viento, y a descargar mi mal humor en el primer funcionario que se me ponga un poco borde. Para algo tienen que valer los funcionarios."

SIN NOTICIAS DE MARÍA

María es colombiana, trabajadora, simpática e inteligente. A mediados de éste mes tenía que pasarse a cobrar su trabajo, pero no apareció. La llamaron a su móvil, y dijo que tenía un problema personal muy importante, y desde entonces no hemos vuelto a saber de ella. No contesta al teléfono, no está en su casa, no abre el messenger. María tuvo problemas con gente que se dedica a traer gente de su país a precios desorbitados y bajo engaños. Ahora no sabemos dónde está. María no está sola. Estamos buscándola. Besos, María.

ARTE URBANO

Hay gente que llena las ciudades de muros de homigón, y los deja en gris para que todos nos sintamos prisioneros en la ciudad. Por suerte, están los que odian los muros de hormigón, los grises, las prisiones. Y pintan de colores la suciedad urbana, y denuncian la mala vida que llevamos los urbanitas. Los urbanitas y los que quieren serlo, por que no saben lo que se oculta detrás del fulgor de sus calles.

¡QUE LISTA LA VIDA!

Tanto tiempo caminando para descubrir que no hay nada

que descubrir, que un camino lleva a otro, que siempre vuelve el invierno, si es que alguna vez se fué. Que nacemos para morir, que somos muertos de vacaciones.

Tanto tiempo subiendo valles y bajando montañas, mojándome los pies con el paraguas, diciendo adios a los que llegan, marchándome con un ¡hola!, creyendo que no estoy, sabiendo que me voy, pensando en volver sin estar en ningun sitio. Y ahora que ya no hay caminos, que no me importa el invierno, que sé que las vacaciones se acaban, que los valles y montañas ni suben ni bajan. Ahora que he perdido el paraguas y mis pies estan sequitos, descubro que hay otros paisajes, otras lluvias y otros caminos. Que la tormenta es tan bella como el arcoiris, que ambos se necesitan, que el agua es color y que la vida siempre está viva, a despecho de la muerte. ¡Qué lista la vida, qué viva!

TUS MANOS A DOS MILÍMETROS.

He sentido tus manos

a dos milímetros de mí,

y el calor antiguo de tus labios.

tu vientre

danzando

me llevaba.

Danza tribal, madre tierra.

Sudor que riega

secanos.

Bebí

sin medida,

sin hacer caso a tus jadeos.

Música.

Notas que se elevan,

que bajan,

piano, allegro,

tonterías.

Salvaje,

mi cuerpo recorre

tu cuerpo

por que voy a morir

mañana.

Mañana no existe.

Voy a besarte

donde más te gusta

hasta que apagues mi sed

de beber de tu vientre abierto

como una fuente inagotable sedienta

de besos.

Y mañana,

si vivo,

sentiré tus manos

a dos milímetros de mi cuerpo.

Otra vez sediento.

círculos viciosos

28 enero

YouTube - Circulos Viciosos-Sabina

Vamos girando como las ruedas de una carreta, sin saber nunca a dónde nos lleva el camino, si son los bueyes los que nos conducen, o si alguien fustiga a los bueyes. Círculos viciosos, círculos cerrados, caminos circulares. Soportamos el peso de la mercancía, nos desgastamos con los baches del camino, y cuando estamos rotos acabamos tirados en cualquier desguace. Puta sociedad viciosa, putos círculos sociales, putos bueyes viciados, ratas que aceptan ser fustigadas a cambio de comer de las sobras de la pitanza de sus amos.

YouTube - Circulos Viciosos

CARTA A UN MALTRATADOR

23 enero

Carta a un maltratador

Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'

Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

VERDADES

Una mentira repetida mil veces acaba convirtíendose en verdad.

MIRAR LAS ESTRELLAS

Sólo los niños
pobres
saben mirar
las estrellas.
Sueñan con ellas,
juegan
con su luz
engarzada
en las pupilas.
Sólo los niños
pobres
pueden cogerlas
con sus dedos
menudos
llenos de tierra.
Las acarician.
Sólo los niños
pobres
saben mirar las estrellas.

MI MUNDO INTERIOR.: NUESTRO MUNDO

MI MUNDO INTERIOR.: NUESTRO MUNDO

SOBRE EL AZUL

Sobre el azul

descansa

blanca flor madura.

Sueños

veo en mis ojos

de duende nocturno

curioso.

Curioseando me asomo

a tu pecho.

Y se eriza de besos.

No despiertes

todavía.

Sueña mis labios

traviesos

surcando tu piel,

jugando.

Sueña mis dedos.

Sol y niebla, resplandor frío. La vida despierta y crece. Los caminos se pueblan de fantasmas y el pasado revive, se mezcla con los pasos, con las piedras, con la hierba de la orilla. Todavía quedan caminos. El tiempo se detiene en ellos y se enreda en los pies, y trepa hasta que encuentra el alma, y reposa.
Vienen horas a la memoria en las que el sol reverberaba la tierra, y todos los besos se funden en uno, y las manos ven, y los ojos tocan. Los cuerpos se unen con la materia del suelo, el mundo está vivo y los árboles alzan sus ramas al cielo, cantando su alegría.
Pero cuando los pies descansan la alegría se queda pegada en el polvo de los días, y es el recuerdo el que vé y el que toca, y es el viento el que acaricia, y es la memoria quien besa. Sólo la memoria.

QUIERO VER EN TUS OJOS

Rozando con los dedos

el cielo.

Mis brazos como ramas

secas.

Fondo de nieve

blanca como la luna,

como la muerte.

Heladas noches.

Frías mañanas.

¿Dónde está el Sol?

Nieve de días

grises

lo cubre.

Quiero ver en tus ojos

un cielo cubierto

de estrellas.

Brillan como tu vientre

en la oscuridad

de mi alcoba.

Dame a beber de tu pecho

la luz

de tu compañía.

Apaga mi sed

con tus palabras.

Dime que nunca estaré solo.

Dale calor a mi vida

Olvidaré por tí

las heladas noches,

las frías mañanas.

Mi cuerpo

cubierto de nieve

desafiará al invierno

y a la muerte

envuelto en tus brazos.

Dame la fé

de tu risa.

CORRIENTES MARINAS

Hay, detrás de la maraña de palabras y silencios, de presencias y de ausencias, de compañías y soledades, un álito invisible que nos une.

Más allá de las letras hay un mar de sentimientos y sentidos que comunica orillas, que nos devuelve, con el oleaje cotidiano, a nuestro punto de partida.

A pesar de tormentas, mareas, huracanes y calmas chichas, el velero de la vida sigue uniendo nuestros pueblos, nuestra existencia.

De nada le vale al tiempo y a la distancia separarnos, por que las corrientes marinas no saben de ellos. Por que esas horas que nos encanecen, en otra época hicieron que nos sintiéramos vivos, y pasamos mucho tiempo con ellas conversando, sintiendo piel contra piel el calor de nuestras voces, de nuestros besos.

Más allá de todo lo que nos separa, hay un camino que une nuestras casas. Un camino de agua que recorro cada día para verte, para sentirte, para tocarte con los ojos del alma. Dicen que el alma, como el mar, como el tiempo, como el viento, es eterna.

Más allá de la muerte hay un puente que une nuestros labios. Vamos a cruzarlo sin miedo al vacío que se abre a nuestros pies. Vamos a tenernos para siempre

LA RUTA DE GUANTÁNAMO

¡Pobrecitos, los políticos españoles! Y los militares, y los espías, y todos los que en este santo país, bresol de lameculos, correveydiles, tiralevitas, fantasmones de diversa índole y condición, vividores y cuentistas, se dedican a proteger a los ciudadanos de invasiones externas de gente de ese mismo pelaje. Ninguno de ellos sabía de los vuelos de la CIA cargados de presos políticos con destino a la cárcel de Guantánamo. Los nordacas no piden permiso a nadie para poner en marcha sus hazañas bélicas, y menos a una nación de hispanos que está en su lista de posibles paises terroristas. ¡Cómo iban a enterarse nuestros servicios secretos y nuestros gobernantes de turno! Lo que no se explica nadie es que se entere un periodista de tan espinoso asunto, y publique el tema con pelos y señales, incluidos horarios de vuelos, rutas y otras zarandajas en su periódico. ¿Qué ha pasado aquí? clama estupefacto el olimpo de los dioses, mientras la crema y nata de la sociedad-algo podrida, todo hay que decirlo- se rasca atónita la excelsa cabeza. Igual es que éste es un secreto a voces, que todo el mundo sabe a qué se dedica el amistoso imperio del norte, y que es de sobras conocida la debilidad que nuestros políticos y sus adjuntos sienten por él. ¿Nadie en las altas y malolientes esferas de la sociedad, tenía noticias del tejemaneje infame que se traían sus iguales del norte? Vamos anda, que no engañais a nadie. Se pilla antes a un mentiroso que a un cojo, y a vosotros se os ven las muletas desde la costa cubana.

A cascarla.

Pagar por ver, pagar por reir, pagar por llorar, pagar por amar, pagar por sentir. Pagar por morir, pagar por vivir, pagar por ser, pagar por estar, pagar por pensar, pagar por escribir.

Pagar por leer, pagar por ir, por venir, por rezar, por protestar, por consentir, por respirar,

por odiar, por perdonar, por querer, por disentir, por acatar, por desobedecer, por beber, por

mirar, por oir, por escuchar, por latir, por reventar. Come mierda y págala. Pasea, sonríe conversa, juega, descansa, duerme, sueña, despierta, pero pasa por taquilla. Sólo, en compañía,

en multitud, paga y vámonos. Sé libre, feliz, desgraciado, prisionero de tí mismo o de los demas,

pero abona la cuenta antes de empezar. Aviso para navegantes: Si no abonas lo estipulado te

convertiras en un paria, un desecho humano, una verguenza viva, un deshonor para los tuyos,

un antisistema, un monstruo al que hay que eliminar. Tus vecinos te señalarán con el dedo acusador, los niños se reirán de tí y tus amigos se apartarán de tu lado. PAGA Y SÉ FELIZ.

MINISTERIO DE BIENESTAR Y CONSUMO. Lo hacemos todo por tí.

GATOS Y VAGABUNDOS

Tarde de domingo neblinosa. Suena pachanga en el baile de los abuelos, y las calles notan la resaca del sábado. Un gato callejero husmea en los contenedores de basura mientras un perro, sujeto por su dueño, lo mira atentamente desde la otra acera. Distintas vidas, el mismo interés. El gato termina su búsqueda y se pierde entre los setos mientras el perro observa el agujero por el que se ha metido, hasta que su amo tira de él y se lo lleva. No parece muy contento.

El bar de la esquina está repleto. Los parroquianos miran la tele y vociferan: hay fútbol. En la calle un vagabundo sustituye al gato y revuelve las bolsas de basura, recoge ropa vieja, se rasca la nuca. Pasa lentamente un coche. Cuatro pelones, con el chunda-chunda a tope, miran al viejo vagabundo y se ríen. Junto al semáforo alguien ha vomitado, y parte de su borrachera está tirada en el suelo, esperando a que pasen los barrenderos para llevársela.

La niebla se espesa, aprieta el frío. Las calles empiezan a ser más inhóspitas que de costumbre. Son un desierto de asfalto y hormigón, de farolas borrosas, de luces heladas detrás de los cristales, de gente con prisa por llegar a casa. El gato reaparece, mira a un lado y a otro de la acera y corre hacia la esquina más próxima. El vagabundo lo sigue con la mirada, farfulla algo con su voz aguardentosa y se aleja de los contenedores, en pos del gato. Puede que esta noche tenga compañía. Los gatos y los vagabundos saben mucho de soledades compartidas, de silencios a gritos.

El cristal de la ventana se empaña, y el mundo exterior se difumina. Voy a ver la tele un rato, quizás necesite un trago de falsa realidad enlatada para evadirme.

Es una mañana luminosa y fría de otoño. Los ocres van ganando espacio al verde, suena High Hopes en mi viejo estéreo. Las notas largas y tristes se antojan extrañas en la luz del día. Algunas nubes grises se arrastran perezosas por el cielo mientras la gente camina presurosa envuelta en sus abrigos. Contraste de tiempos. Las horas no saben de prisas ni quietudes, ignoran el tempo de los acordes, son indiferentes a los cambios de las estaciones. Pasan sobre los sentimientos como si no existieran, como si supieran que son tan pasajeros como la gente que los sufre o disfruta. Obvian el miedo, el valor, la alegría, la tristeza. Pasan sin ver al amor o al odio, no les importan el abandono, el cariño, la soledad, el reencuentro... High Hopes sigue sonando, como si el tiempo no existiera. Es un consuelo. Voy a dejarla puesta toda la mañana. Para vengarme de las horas.

El otoño, como un ladrón, se ha colado en mi vida y ha llenado de hojas secas el pasillo. Otoño en el aire, otoño en mis sienes, otoño en el alma.Pero cuando las últimas hojas hayan caido, cojeré una escoba y le daré un repaso al pasillo y otro al ladrón, y me sentaré junto a la estufa a esperar a que pase el invierno, y recibiré a la eterna primavera con alegría en el corazón. Por que sé que no se ha ido, que se esconde bajo tierra junto a la raíz de los árboles, al calor de la vida que se oculta para volver a nacer. Otoño en el alma. Primavera, gracias Cris, en el corazón.